Me cansé, claramente. Era demasiada hostilidad contra mí mismo. Rememoraba una y otra vez que ya no era del todo yo. Ni claro ni sano.

Creo que me he vuelto a enamorar. Sí, así es. Quizá estoy empezando a ver cosas donde no las hay.

Los barrotes de mi celda cada vez parecen ser más gruesos, más fríos y más distantes. Me separan de forma abrupta de la libertad...

Dicen que si te enamoras de un escritor nunca morirás. No. Realmente nunca morirás si el escritor es quien se enamora de ti.

Esa fue la última vez que fui feliz gracias a alguien más. Me recliné en la silla y ella empezó a bailarme, su cuerpo era una revelación.

Carta para no sé quién, no sé dónde y no sé cuándo. ¿O sí? Esta misiva no tiene destinatario, quizá tampoco remitente.

Aquella noche la intempestiva lluvia no dejaba de caer. Azotaba, indecorosa, cada techo de la ciudad. Replicaba el goteo una y otra vez.

Muchas veces dejamos en el derrotero sueños o anhelos, y simplemente no los ejecutamos por miedo, temor o zozobra.

Eso son, todo y nada a la vez. Pasado y presente, más que nada.